The Prodigal Sun, que eu tenho a mania das grandezas

É de noite. Chove. E isto não é um guião do Klaxon. Isto sou eu de volta.

Mais que o filho pródigo, que não quer ser perdoado pelo desleixo a que votou a antiga casa paterna, reconheço com a costumeira modéstia que é virtualmente um sol que vos alumia, este meu regresso. O venerando Fernando, o Pessoa, com quem privei nos bancos da escola em Durban, escreveu um dia uma linda metáfora sobre laranjas cortadas em duas partes, uma maior e outra mais piquena, procurando mostrar ao mundo que a injustiça é um valor relativo e insignificante quando as duas partes da laranja são deglutidas por qualquer pega de beira-da-estrada que come citrinos para limpar a úvula… Vem-me (no pun intended) a metáfora à memória – prodigiosa, sim, mas já sem o frescor doutros tempos… - a propósito de o meu regresso ser um sol e vós o couval, grato pela fotossíntese que assim se processa. É a ordem das coisas e são as coisas em ordem: eu briho e o meu brilhar dá um certo viço ao vosso verdejar. Eu brilho, também, porque sempre fui atreito à oleosidade da cútis. Fosse eu gordo e mais alvo que bem me pareceria com o saudoso Carlos Wallenstein, com quem eu privei nos bastidores d’A Chuva na Areia, largando grossas gotas de suor aromatizado a sauerkraut pelas praias de Tróia… Mas agora não transpiro, que é de noite e chove. O que atesta a qualidade do meu brilhar: qual farol rasgando a tempestade, qual Estrela de Belém, qual sorriso do Paulo Portas (com quem eu nunca privei) pós-branqueamento, assim eu brilho mesmo em condições menos propícias.

Brilho desde longe; minha natureza estelar assim mo permite. Não fosse a minha reputada modéstia e tenderia a pensar que o sol nasce aqui mais cedo porque eu cá estou. No fundo, é assim a vida de um Homem Santo e modesto: largamos bênçãos às mãos cheias, como cabras obrando a caminho do curral… pequenos nódulos de alegria – pequenos miomas de êxtase… - pequenos coágulos de prazer que alegram a existencia dessa multidão da parte mais pequena da laranja. Notai, couval: tal não é feito por caridade, essa odiosa virtude. Tudo resulta de um processo natural. Por escolha ou desígnio, calhou-me a mim estar mais perto do divino e a vós mais perto da purgueira. Podia ter sido ao contrário, dizem-me, mas não foi – modestamente o assumo. É, pois, de longe que vos brindo com A Palavra. Faço-o não sem esforço e sacrifício pessoal mas faço-o, tornando o vosso próximo passo mais seguro, o vosso próximo dia mais leve, o vosso próximo contributo para a Fundação Vareta Funda mais sincero e avultado.

“É de noite. Chove. No templo de Ikedayama, Mestre Vareta vai secando cogumelos – secando na medida do possivel, uma vez que chove. Um discípulo acerca-se, voluntariando-se para substituir o Mestre na tarefa e instando-o a abrigar-se da pesada bátega. Mestre Vareta abre a palma da mão direita, deixando que a chuva ali se junte, e pespega um valente estaladão no discípulo, dizendo ‘É de noite. Chove.’”

Este pequeno e bonito koan pretende mostrar-vos o caminho e escolhi-o por ser de fácil apreensão e interpretação para os que comigo privaram e ainda estão vivos para contar. É uma mensagem de harmonia, de experienciação concreta do real – e é também uma palavra de aviso a quem ousar interromper-me quando eu estou à chuva a secar cogumelos.

É de noite. Chove. Dormirei satisfeito por vos ser tão caro.