FERIADO MUNICIPAL

Estavam opíparos, aqueles mexilhões de cebolada. Hildo lambeu os beiços e chuchou gulosamente o molho picante de alho e salsa de mais um bivalve e deu um golo no Asti. Arregalou os olhos, soltou um valente peido com molho e suspirou regalado. A mulher olhou-o de soslaio porque aquilo era um péssimo exemplo para as crianças. Hildo espevitou os dentes e ajeitou os truces metendo as mãos pela perna dos calções de praia. Lino, o filho mais novo estava na coboiada com Énio, o do meio - que era deficiente - num gesto mais brusco entornou o frasco do picante com whisky – receita angolana. Acto contínuo levou um chapadão com as costas da mão e desatou num berreiro. A mãe pegou nas crianças pela mão e foi-se embora. Hildo pegou no comando e mudou para o jogo. Dois minutos depois já cabeceava. Nisto, ouviu um ruído vindo do prato das cascas de mexilhão e acordou da sua modorra. As cascas movimentavam-se umas por sobre as outras e uma diáfana luz rósea surgia do meio do amontoado de restos bem chupados dos bivalves. Era Deus Nosso Senhor.

A Sua voz profunda e bem modulada chamou por Hildo.

- Hildo…Hildo…É Deus que te fala… Sou Eu, Aquele que Sou, o Senhor dos Exércitos, o Criador do Céu e da Terra.

Hildo soergueu-se de olhos arregalados e perguntou-se se estaria a sonhar.

- er…então diga lá ao que vem. É que eu não estava à espera… Não vão uns percebezinhos? Sobraram, porque a mim fazem-me cólicas e gases…

- Tenho uma mensagem para a Humanidade, Hildo, e serás tu o meu mensageiro: ‘Não comerás nenhum animal que tenha morrido por si; ao peregrino que está dentro das tuas portas o darás a comer, ou o venderás ao estrangeiro. Não cozerás o cabrito no leite de sua mãe’.

- Isto não são cabritos, são mexilhões e morreram cozidos em água a ferver. Não foi de morte natural, propriamente.

- Não são cabritos? Isto não são as orelhas?

- Isso são cascas de mexilhão, Senhor.

- Bom. Não interessa. ‘E tu toma trigo, e cevada, e favas, e lentilhas, e milho miúdo, e espelta, e mete-os numa só vasilha, e deles faze pão. Conforme o número dos dias que te deitares sobre o teu lado, trezentos e noventa dias, comerás disso. E a tua comida, que hás de comer, será por peso, vinte siclos cada dia; de tempo em tempo a comerás.
Tu a comerás como bolos de cevada, e à vista deles a assarás sobre o excremento humano’.

- Já estou a ficar enjoado, Senhor.

- É assim a vida. Isso foi da litrada de Asti com groselha que bebeste.

- Não posso misturar mexilhão com a espelta, seja lá isso o que for?...

- ‘Não. E mais te digo: ‘todo o que não tem barbatanas, nem escamas, nos mares e nos rios, todo réptil das águas, e todos os animais que vivem nas águas, estes vos serão abomináveis’

- Comer marisco é uma abominação, Senhor?

-É pois. Aguenta que é serviço.

- Ó cona da mãe…