História de Enconar

Tinha 35 anos, bigodinho fino e aparado (à Errol Flynn), andar gingão (à John Travolta em "Grease"), um olho mais aberto do que o outro (à Manuel Alegre) e tinha ainda o peculiar hábito de usar sempre uns óculos de aros redondos (à Miguel Esteves Cardoso). Era grande apreciador de álcool em geral e de vodcas tónicos em especial. E fumava que nem um camelo. SG Gigante.
Embora de ar rude e marcado pela vida, figadeira carregada, e pele com laivos nicotínicos, não só era relativamente bem parecido - a cicatriz que lhe cruzava a cara desde a sobrancelha esquerda até à orelha e que lhe arrepanhava o olho fazia parte da sua peculiar aparência - mas, como era bem constituído, fruto de uma adolescência passada a fazer piscinas por causa de problemas crónicos respiratórios, do alto do seu 1,80 m, não era exactamente o tipo de fulano com quem alguém gostasse de medir forças.
Chamava-se Octávio Patilhas e era Detective Privado.
Estava a trabalhar num caso de um cliente industrial têxtil do Norte radicado na Trofa, que desconfiava do sócio com quem tinha aberto uma sucursal na capital.

Em concreto, desconfiava que o sócio andava a servir-se da Ford Transit de 1989, pertença da firma, assim como das instalações da loja e armazém, um espaço comercial de 50m2 com arrecadação de 12,5 m2 na Cave do Centro Comercial de Xabregas, mesmo paredes meias com uma loja de tatuagens de seu nome "hotroad tattoo and piercing" (não confundir com "hot rod"), como entreposto de passagem de material ilícito.

Octávio não era mestre na sua arte: estava naquilo há pouco menos de um ano desde que a ASAE encerrou o matadouro do MARL onde trabalhava, na secção da desossa, mas lá conseguiu desenrascar uns registos fotográficos e de vídeo com a ajuda de um amigo que fazia fotografia de casamentos em part-time, de movimentações estranhas de mercadorias que decorriam a altas horas da madrugada na sucursal lisboeta do seu cliente, e posteriormente comprovadas com uma incursãozinha no famigerado armazém a meio de uma noite de lua nova, pela calada: caixas de Berettas e Glocks, metanfetaminas, Marlboros de contrabando, modelos em silicone liofilizada de actrizes porno ucranianas arrumadas a um canto (basta juntar água), I-pads gamados na FNAC de Badajoz e pornografia às pazadas.
Diligentemente, Octávio fez chegar um relatório ao seu empregador, que rapidamente desfez a sociedade. O seu sócio morreu com um tiro mesmo entre as omoplatas. A nota de suicídio que encontraram nas suas calças era clara: tinha sido um desgosto de amor que o tinha levado a entregar-se nos braços da ceifeira, e a polícia, perante o óbvio, arquivou o processo. Passado uma semana (mas essa é outra história) já o empregador de Octávio tinha vendido a vivenda na Trofa mudando-se de armas e bagagens para Xabregas, onde gulosamente tomou conta do negócio, tendo pago a Octávio um generoso estipêndio que bem lhe podia valer meio ano de salário no matadouro. E sem aquele cheiro a sangue e tripas. Bem vistas as coisas, Octávio não se sentia mal no exercício da sua nova profissão. Aquilo era só vantagens.
Pode-se dizer que Octávio estava entre casos quando, a descer a Avenida de Ceuta a ouvir o Imagination de Belouis Some, reparou que tinha a goela desidratada e a boca seca. Imediatamente resolveu fazer aquilo que melhor sabia fazer: sentar-se num bar, beber e olhar para o vazio à espera das inevitáveis moscas, e contá-las. E foi assim que deu consigo sentado numa esplanada das Docas.
O dia estava com a costumeira brisa atlântica puxada a Norte e tinham-se dado ao trabalho de limpar a ronha da mesa e esfregar os restos de cerveja entornada da noite anterior (os pés nem se pegavam ao chão!), pelo que moscas, nem vê-las. Pediu um vodca tónico e já estava a roer o sabugo das unhas, enervado com a falta de moscas para contar, quando se apercebeu que, lá em baixo, na água, havia tainhas em barda a disputar as lascas de unhas que ia cuspindo preguiçosamente para as águas turvas do rio. Encontrou logo com que se entreter e, com as Tágides de Camões em mente, começou a contá-las.
4 vodcas tónicos depois, já debruçado sobre a barrira de protecção a 4 metros da água insalubre do rio, e ainda mal tinha passado das 887 tainhas, reparou que estava a ser observado por uma empregada de mesa. Aparentava uns 28 anos, cabelo escuro e pele muito clara, roliça qb, com um ás de copas tatuado na parte de fora da coxa (sim, ia de minissaia), uma caveira na omoplata direita e umas estrelitas coloridas perto dos tornozelos, piercings no nariz, sobrancelha e língua, lábios pintados de vermelhão, um corte de cabelo vintage... Em suma, uma verdadeira pin-up, de bandeja redonda debaixo do braço e um ar de fastio subitamente interrompido pelo espectáculo que Octávio lhe estava a proporcionar.
(Cont. Ou talvez não... alguém se chega à frente?)