SETE NOIVAS PARA SETE IRMÃOS

Os sinos dobravam lúgrubes e saiu uma golfada de whiskey da boca de James McDowell quando o pousaram no caixão. O velho vaqueiro bebia aos galões, montado na velha pileca, circuambulando sem fim a pradaria de Creek Delaware. Várias vezes caiu do cavalo e foi arrastado insensível e cozido de bêbado, durante horas, aos tombos, batendo com a cabeça nas pedras por ter ficado com um pé preso no estribo. O cavalo frequentemente defecava-lhe generosamente em cima enquanto ele dormia desacordado em pleno deserto por entre pedregulhos tórridos, ressequidos arbustos de sagebrush, cactos e cascavéis. Várias vezes o cavalo, índios e o gado em geral, se tinham aproveitado dele para desenferrujar as vergas e largar-lhe no intestino cargas de esperma. Por isso, McDowell andava de perna aberta, largando laradas esbranquiçadas, aqui e acolá nas largas pradarias do Midwest. O xerife Angus McCain, incitado por Elmer McEweth, o pastor baptista, ainda decidiu dar umas ensinadelas a McDowell, prendendo-o ás semanas na choça e sem álcool. Quando saía, McDowell ia ao saloon de Mattias Everett e emborcava galões sem fim de whiskey. Se o sallon estivesse fechado bebia água-de-colónia da loja de ferragens de Jim ‘Pliers’ O’ Gormman a troco de lhe praticar certas coisas inconfessáveis, mas que lhe agravavam a largada regular de fezes moles e esbranquiçadas pelas pernas das calças. O cavalo tinha pena dele e pastava sozinho e cabisbaixo, entretendo-se a matar cães-da-pradaria a coice. Um dia, a sorte de McDowell mudou. Chegara a Creek Delaware Bill, The Rabit Stuffer um afamado matador de homens, ladrão de gado, pistoleiro profissional e jogador de póquer. Eram seis os homens que o acompanhavam: uma corja de assassinos a sangue-frio. Quando os viu entrar na cidade, o xerife McCain sentiu formigueiro no dedo do gatilho e engoliu em seco. Á sua volta rolavam as bolas de salsola, arrastadas pelo vento. O deserto trazia um odor de morte. Katie McKenn, depois de aviar dezasseis clientes nessa manhã cofiou o buço e tirou catotas do vazadouro e mascando-as pensativamente, disse – ‘Isto não é bom para Creek’- E bebeu mais um gole de aguarrás com um cheirinho de whiskey, bebida da sua preferência. McDowell entretanto surgira arrastando-se de gatas pelo corredor do saloon expelindo arrotos, largando regurgitados de feijão e ventos intestinais. –‘Estou indisposto, Jim, serve-me um trago’. – Disse para o taberneiro. Bill, The Rabit Stuffer fez um sorriso trocista, olhou os cúmplices com um meio sorriso matreiro e passou uma rasteira a McDowell que se estatelou no chão numa poça de merda deixada por um mexicano com cólera que ali apareceu a pedir água e que foi prontamente linchado pelos clientes do saloon. James O’ Courtney não gostou de ver a terceira-idade a ser maltratada e acto contínuo, estilhaçou uma cadeira nos costados de Bill. Um dos seus capangas partiu violentamente uma garrafa no bordo do balcão e asseverou as fuças de James, que pontapeou o capanga no períneo com brutalidade enquanto zurzia uns valentes uppercuts em mais dois. Mesmo o velho James lhes aviava fortes pancadas nas fontes com um cão agarrado pela cauda. No meio de estilhaços, os bandidos saiam à vez pela janela do saloon indo aterrar de borco na selha da água dos cavalos. Como estavam em posição propícia, a população, os cavalos e as mulas de carga de Creek Delaware sodomizou-os e alivou-se-lhes nas amígdalas antes de os cobrir de alcatrão e penas, insultá-los e enforcá-los sem julgamento. Os abutres volteavam por sobre as árvores de onde pendiam os corpos inertes dos bandidos e o velho McDowell tocava na sua harmónica uma velha melopeia irlandesa em cima da sua pileca, enquanto seguia lentamente para o deserto em direcção ao pôr-do-sol e o seu cavalo se urinava nas tocas dos cães-da-pradaria.

FIM