O CULTO DO CHÁ

(Dedicado ao Vareta Funda, prezado amigo, no seu aniversário)

‘No Dai Nipon, o consumo do chá é feito com desvelo e reverência. É com graciosa devoção que o japonês serve o chá aos mais prezados convidados. É com grande precisão ritualista que o chá é preparado na presença do convidado e nos gestos simples repousa, com circunstância o mais essencial da alma japonesa. Do gokku, o chá-verde pulverizado prepara-se, com elaborada cerimónia, uma acre beberragem, que traduz uma íntima homenagem do anfitrião, por aquele que acolhe em sua casa. São as mais tenras e jovens folhas da Camelia sinensis, as primeiras que abrolham em bucólicos pomares de pessegueiros floridos, que servem para a cerimónia do chá. É frequentemente a esposa que obsequia o visitante com o chá. A precisão do gesto, que envolve todo o corpo e olhar, traduz assim mesmo, este obséquio. Aos olhos do europeu, tal cerimónia evoca um acto religioso, mas não se trata exactamente de culto, como numa religião. A cândida rudeza da Natureza é evocada pela presença das flores na jarra, no propositadamente imperfeito copo de barro ou no bule de ferro com alguma ferrugem aflorando já. Uma vez, uma senhora japonesa recebeu em sua casa um distinto cavalheiro aposto ainda de velhas insígnias familiares samurais, dizia-se e, decidiu seu marido obsequiar o ilustre convidado com a cerimónia do chá. Acontecia no entanto, que devido a um consumo excessivo de ameixas salgadas amasake e miso, a senhora se via a braços com violentos ataques de fermentações intestinais. Assim, durante a cerimónia do chá, enquanto manipulava os instrumentos de bambu, viu-se na circunstância de se aliviar, o que aconteceu estrondosamente e acompanhado de muitos e repenicados molhos. A senhora enrubesceu e o convidado, lívido de espanto e tolhido por tão inconveniente alívio, não teve outro remédio senão praticar o hara kiri mesmo ali, sem mais delongas. O sangue jorrou em borbotões para cima da desonrada senhora e dos seus utensílios. A vergonha abateu-se sobre aquela casa e esmaeceram no seu quintal os amorosos pessegueiros. O marido, no silêncio de seu quarto, logrou também retalhar voluntariamente as vísceras, pelo que a mulher mandou queimar a casa com os criados lá dentro; salgar os campos, desenterrar os antepassados e espalhar as ossadas ao deus-dará. Daí em diante, a mulher prostituiu-se nos arrabaldes mais viciosos de Tóquio para consumar um auto-infligido castigo pior que a morte: com bêbedos, leprosos, condutores de riquexó e plastificadores de cartões. Desgrenhada e piolhosa, percorreu ensandecida e por sobre o lamacento esgoto, as ruas dos arrabaldes, fumando ópio e dando a este e aquele todos os orifícios naturais para que deles se servissem a seu bel-prazer como vazadoiro de veneais exúndias e, em geral, de todas imundícias que expeliam dos corpos doentes. A desvalida já nem retinha as fedentes massas excrementícias nas suas próprias entranhas, pois lassos e esgarçados achavam-se-lhe os orifícios. Comida pelas pulgas, um dia, arrastou-se para um canto cheio de lixo e surgiu-lhe um monge. Era o monge Vare Tah Fun Dah, renomado e sapiente ancião, que no segundo em que a fitou ficou seguro de salvar a sua alma sofredora. ‘Retira o grosso talo de gengibre que tens na boca do corpo, mulher e levanta-te, pois a tua honra te devolverei se me retribuíres um favor’- disse. ‘Mas, homem-santo, se retirar o talo de gengibre, esguichará no beco podre gordura, pois estou com o período…’ ‘Mas, tu não estás na menopausa – ò velha encanecida e desgrenhada?’ ‘Não, monge, eu tenho vinte e dois anos!’ Nisto o monge logrou apanhá-la por trás e zurziu-a com toda a força contra uma parede até ela esguichar pelas orelhas e nisto – vzzzzzzzzzzzzzt – ela atingiu o satori, ou Natureza de Buda. E o monge foi-se embora para nunca mais voltar. Viu a mulher que, afinal, era ilusória a sua desonra e plantou mesmo ali um pessegueiro’.